al ángel le gusta el chocolate
el chocolate obscuro y amargo
los sucesos singulares quedan en segundo plano
cuando observa cómo cada barra es hecha

recuerda cada nuez tal como era
los vasos de limonada
	tal cual

todo eso carga en su memoria engranada
aunque no pueda recordar el afeitado
	(o el aceitado) de cada mañana

el ángel habla de comida con lengua lasciva
se lame los dedos
	y le toma segundos
pasar de un plato a otro

cuando come                   él es el queso
	es el crujido de lo crocante
		es la oliva convertida en aceite

parte la sed
	ve las palabras

el ángel
a pesar de estar hecho de vidrio y metal
tiene un carácter herbáceo
	le gustan casi todos los tipos de ensalada

en sus noches meditabundas
recuerda las ostras tal como eran
recuerda el agua buena
	y el sabor del pescado sin metales

a veces observa los faros del muelle
que traen redes de cangrejos azules
y cuando es de noche
enciende una linterna y observa a detalle
a cada uno de esos pequeños crustáceos
	que habrá de comer

él cocina
siempre lo ha hecho
y es que el ángel
	atemporal
		a la edad que tiene
			jamás ha redefinido
			su hora de comer

es un hecho cuántico
que el ángel no cree en el tiempo
	ni en lo maravilloso
sino sólo cuando se trata
de la hora de comer

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más sobre el ángel de lo estrambótico

un minuto del día
le empieza inmenso
y la sonrisa que le produce
	resulta habitualmente indecorosa

por calles o por mares
por lo bajo o en los balcones
	la creatividad le sobreviene
		y es algo que puede reventar
			a lo estrambótico
			al vuelo
			(aunque los ángeles
			según él
			no vuelen)

la realidad es
	apenas
	una gota que resbala
	en su pecho-tonel
un breve destello
	de diáfana materialidad

si los poetas estuvieran
		dice
menos obsesionados
	con la ilusión del yo
	tragarían sus inmensos ojos
		y cantarían con claridad tal
			singular hazaña

este ángel áptero
	o botellóptero
	(como quiera verse)
raramente termina su día sin decir nada
y es que las hazañas no lo son
si no se cuentan
si no son nota

si callaran sus poezas
	quedaría acrisiado
		estaría abollado
	prefiere hablar
		recriminar
			ser desdeñado
				pero leído

el ángel de lo estrambótico
ha tenido la sensación de vivir
	ha sentido lo orgásmico
		lo reparador
			lo ambiguo
			lo casi desplomado
	el equilibrio
		por eso cree
	entenderse con nosotros

es un rayo dentro de una botella
	y es la botella hecha añicos
	cual noche estrellada
		la que nos recuerda
			lo convencionales que
			pretendemos ser

queremos
(quiero)
	hombres al fin
quitarle su capacidad de runa metálica
	omnipotente
preferimos la briza fresca de la tristeza
por eso aborrecemos su esqueleto de metales
	astronómicos

le rezo en vano
le digo que no puedo escribir lo improbable
	y él me ofrece una rápida desaprobación sonar
		sin buscar nada a cambio

su caricia verbal es lo más existencial
	tiene el absurdo necesario
relaja mi mente
	mis glándulas

el ángel vale en el mundo
pues el mundo lo hizo

es un metal frío
pegado a una botella
a una estadística de humo
	portando en su estelar pecho
		improbabilidades ajenas