Pequeño y triste petirrojo

Oscar Wilde llevaba
una gardenia en el pico.

Color gris, color malva en las piedras y el rostro,
más azul pedernal en los ojos, más hiedra
en las uñas patricias, ebonita en las ingles de los faunos.

No salgáis al jardín: llueve, y las patas
de los leones arañan la tela metálica del zoo.

Isabel murió, y estaba pálida,
una noche como ésta.

Hay orden de llorar sobre el bramido estéril de los acantilados.
¿Un violín dormirá? ¿Unas camelias?

Y aquel pijama rosa en pie bajo la lluvia.

Pere Gimferrer

(Barcelona, 1945)